"Nunca es tarde para escribir un poema" (T.L.)
Esas fueron sus palabras y desde entonces las he puesto en práctica cada vez que he necesitado respirar algo que no fuese simple aire, siempre que el alma se me ha escapado en cada aliento.
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Mai més no serà ahir
i aprendrem a protegir les veus
amb la veu,
els plors amb les mans
plenes de nosaltres.
Que no defalleixin les flors
ni davant les tenebres,
mida exacta de les pors
i les enyorances.
Que les llavors que oferim
trobin la deu desitjada,
fecunda certesa del avui
que tot just comença.
Nunca más volverá a ser ayer
y aprenderemos a proteger las voces
con la voz,
el llanto con las manos
llenas de nosotros.
Que no desfallezcan las flores
ni ante las tinieblas,
dimensión exacta de los miedos
y nostalgias.
Que las simientes que ofrecemos
encuentren el manantial esperado,
fecunda certeza del presente
que empieza justo ahora.
Candente sonido, voz.
Abrigo y refugio
ante la solidez del hielo.
Roce en el silencio
que suaviza las aristas
y derriba el muro frío
del equívoco distante.
Luz en el yerro de la luz,
sustento del placer
y la fiel certidumbre.
Acógeme, eco, al extremo
del ovillo de Ariadna,
y troca en manantial fluido
la dureza de la escarcha.
El teléfono busca ventanas encendidas
en las calles desiertas.
Merece la pena (Luis García Montero)
Junco flexible, estela,
azul amago de caricia
junto a antiguas piedras
de historia antigua.
Rodeado de sonidos que no son tú
ni son yo.
Empapado de rocío y sol,
la sombra al acecho.
Cruel transición de luz
sobre las puertas.
Estremecido vértigo
ante la promesa de la cumbre
y la fría amenaza
de la roca furtiva
que presagia el descenso feroz
al infinito.
Impasible en la orilla, sutil.
Dulce amante de la hiedra
que le tiende - ante el abismo-
un puente.
