Un año,
trescientos sesenta y cinco días
o unas cuantas lunas
o una vida.
O el camino del regreso a lo que nunca fue
o el deseo
de habitar en cada letra,
de ser la tinta roja
y la negra
y los lunes o los jueves
marcados en los calendarios.
Tu emoción
de ladrillo, feliz
sobre mi callejón...
(Tinta roja-Andrés Calamaro)
