"Nunca es tarde para escribir un poema" (T.L.)
Esas fueron sus palabras y desde entonces las he puesto en práctica cada vez que he necesitado respirar algo que no fuese simple aire, siempre que el alma se me ha escapado en cada aliento.
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Yo sé
que nos falta tiempo
para amarnos
y que el alma busca recodos
en los sueños,
parajes de la memoria
donde hospedarse y vivir.
Sé también
que nos turban los días,
que no siempre se vive
de nostalgias,
perdidas en el desasosiego
en el que se esconden
esos primeros días.
Y sé
que hay que dejar morir
algunas inquietudes,
reposar las esperanzas
y anular la alarma
para salvar a la voluntad
del cataclismo.
Pero hay un punto, amor,
un sucesivo
retazo de pequeñas cosas
que eleva los instantes
y los convierte en anhelos,
en posibles consecuencias
de nosotros.
"Las consecuencias son inevitables"
Enrique Bunbury en "Las consecuencias"
Esta noche, amor,
se han cubierto de cristales
los charcos de los paseos.
Se han vestido con las alas
de las hadas de los cuentos
de cuando yo era princesa.
Esta noche, amor,
se ha congelado el camino
que me llevaba al recuerdo.
Se ha transformado en espejo
que me rompe en mil pedazos
cuando piso su reflejo.
Esta noche, amor,
me puede el frío.
Esta noche, amor,
me vence el miedo.
Usando como pretexto audaz
tu mirada de papel fotográfico
y el latido de tu voz con cobertura,
me abandono a la aventura de evocar
los febreros, el verde de carnaval,
los tejados de las casas y esas manos
que sujetan mis caderas, codiciosas.
Callejeo entre palabras de poetas,
abiertas como puertas en verano,
laberintos de piel entre tus dedos
con vocación de viajeros obstinados,
egoístas, dictadores, apremiantes,
y claudico ante la fuerza que desatas
en tu sueño libre en el que todo abarcas.
Todo es insignificante
nada es tan preocupante
y el espacio es un lugar
tan vacío sin ti.
(Lady Blue - Enrique Bunbury)
