Para volar al país de los sueños posibles
donde nacen flores de las palabras,
donde la luna visita las ventanas
y la arena se convierte en lienzo.
Para volar al país de la magia cierta
donde llueve en las calles cada noche,
donde el papel es dúctil como arcilla
y en las playas crecen rosas.
Para volar al país de las manos abiertas
donde el tiempo es un concepto ajeno,
la música se escribe en las paredes,
y se estremece la voz cuando la canta.
Para volar...
donde nacen flores de las palabras,
donde la luna visita las ventanas
y la arena se convierte en lienzo.
Para volar al país de la magia cierta
donde llueve en las calles cada noche,
donde el papel es dúctil como arcilla
y en las playas crecen rosas.
Para volar al país de las manos abiertas
donde el tiempo es un concepto ajeno,
la música se escribe en las paredes,
y se estremece la voz cuando la canta.
Para volar...
...sujétate a mi cintura.
3 Comentarios:
Me gusta, me gusta leerte, me gusta charlar contigo, en fin...aunque "frondosa", (no en los huesos, claro) amiga, me encuentro contigo
Versos de aire, de aroma, de sonido, de paisaje... Como una de tus fotografías.
Un beso.
Mi querida Ogigia, ya te he comentado en mi otra casa que tú y yo nos encontraríamos enseguida, fuese como fuese.
En cuanto a Faramalla, puess...mi msn acaba de "morir" y no te lo he podido decir. Gracias por hacerme notar los errores y el despiste. Bueno, en realidad tengo una lista así de larga de cosas que agradecerte. Un beso enorme.
Kit
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