Para volar al país de los sueños posibles
donde nacen flores de las palabras,
donde la luna visita las ventanas
y la arena se convierte en lienzo.
Para volar al país de la magia cierta
donde llueve en las calles cada noche,
donde el papel es dúctil como arcilla
y en las playas crecen rosas.
Para volar al país de las manos abiertas
donde el tiempo es un concepto ajeno,
la música se escribe en las paredes,
y se estremece la voz cuando la canta.
Para volar...
donde nacen flores de las palabras,
donde la luna visita las ventanas
y la arena se convierte en lienzo.
Para volar al país de la magia cierta
donde llueve en las calles cada noche,
donde el papel es dúctil como arcilla
y en las playas crecen rosas.
Para volar al país de las manos abiertas
donde el tiempo es un concepto ajeno,
la música se escribe en las paredes,
y se estremece la voz cuando la canta.
Para volar...
...sujétate a mi cintura.