Sonidos

Te oigo,
no estás pero te oigo,
no añoro más que tu voz.
Me falta esa única caricia
lenta y vibrante,
ese roce suave en el oído,
por debajo de la piel.
Pero te oigo,
quizá porque aún llevo puesto
tu sonido
que me viste, me tatúa,
que rellena cada poro
y en la distancia, te oigo.

Verde

Hierba, huele a verde,
huele a olivo y amapola,
a serenidad y brisa,
a sol quemando la piel.
Huele también a tristeza,
a la soledad de la tinta,
a la complicidad del papel
bajo las nubes.

Gps

Si alguna vez me pierdo,
si no aparezco en los mapas,
os dejo mis coordenadas:
buscadme sobre su espalda.

Magia

No es oscura la noche
si me esperas
sentado en el alféizar,
colgando los pies sobre el vacío
y seguro,
convencido de flotar si te resbalas.

Respuesta

Pierden sentido las preguntas
cuando ya no duele el alma
al formularlas,
cuando se gana una batalla
en cada verso,
cuando la respuesta es más dueña que yo
de mis palabras.

Sequía

Me escuecen los versos que no nacen,
como le duele a la tierra
el agua que no llueve.

Memoria

Mnemósine, diosa,
llévate el invierno,
las noches, los días,
quédate el recuerdo.
Te ofrezco el ayer, el mañana,
el resto del tiempo.
Roba mi memoria
y déjame los sueños.

La isla

Hay una presencia vital, concisa,

exacta en su belleza.

Una acogedora tierra,

seno de almíbar y sal,

isla de nácar suave.
Un extenso paisaje de calido sabor,
de superficie vibrante y sutil.
Y allí, un ánfora repleto de esencias,

un vientre de palabras y tinta

fecundado por el alma.

Hay una mujer que derrama

la existencia en cada verso.

Y una flor de terciopelo brillante,

desgranada su tristeza

tras el velo del jardín que mira al mar.

A Ogigia, mi reina.

Lo que sucede...

Y no es sólo saber que existes,
es que buscas el resquicio de la huella
de mi paso por el mundo.
Me navegas descubriendo cada costa,
rompiendo en los arrecifes, tras el faro
y diluyéndote en la arena.
No es sólo saber que me piensas,
es que encuentro una señal en cada esquina,
segura como el hilo de Ariadna.
Cielo a cielo, encadenado a mi cintura,
sobrevuelo cada tierra, cada isla,
desechando cualquier miedo a la caída.

Haiku

-1-

No tengas miedo,

después de cada invierno

llega el buen tiempo.

-2-

Cuando hay raíces

el árbol siempre crece,

tiene alimento.

Sólo es tiempo

No son murallas, no temas,
no son paredes ni cercas,
no son cárceles ni vallas,
no son rejas ni son tapias.
no son barrotes ni muros,
no son confines ni rayas,
no son límites ni puertas
que puedan estar cerradas.

Mirada

Extiendes tu mirada sobre mí,
se vierte como miel cálida
derramándose espesa y líquida.
Y percibo sabores imposibles,
desconocidos aromas y notas
que colorean la armonía,
que afilan los sentidos
y erizan cada fibra.
Abrigo cálido del alma,
cadencia lenta de caramelo,
seda suave que me cubre,
que se clava como alfanje,
como daga feroz y profunda
dibujando fértiles surcos,
deslizándose ágil por la espalda
y yendo a morir en la boca.

Eternidad

He rozado apenas tu piel
fundiéndome tanto en ella
que tu tacto morirá en mis dedos
sólo cuando yo muera.

A ti

Si llueve y te pienso
no escribo a la lluvia
sino a tu recuerdo.

Como dijo alguien:

"ya no sé si el tiempo está loco

o si las brujas son traviesas"

Nineta (cançò d’un record)

Guardo un recuerdo lejano
en un estante del alma:
Había un faro, un viento helado
que nos cortaba la cara,
y una canción de Serrat
grabada en una vieja cinta
sonaba camino de casa.

Aún te veo paseando
con tu mochila en el hombro
buscándome con la mirada.

Luego recuerdo la música
que huía por la ventana
persiguiendo un coche azul
que rodeaba la plaza
y se llevaba tu roce
y me dejaba un perfume
prendido de una palabra.

Ha pasado media vida
y aún te veo paseando
buscándome con la mirada.

Gracias

Asfixia

Me ahoga
la profunda inestabilidad
de lo inmutable,
la terrible predestinación
de los días.
Y no quiero
regodearme en las secuelas
de lo incierto,
abrazándome a un espasmo
de futuro.

Lluvia de mayo

Agua,
llueve,
suena y golpetea en los cristales
furiosamente feliz de ser la dueña,
de reinar en el cielo
y en la tierra,
de empapar de vida la tristeza
de las piedras.

Llovía en Trogir aquella noche...

Sin título

Nadie como tú
llega a las zonas más frías
del alma,
del pensamiento,
para llenarlas de luz.

Media vuelta

Tras dejar clara mi humanidad
tropezando varias veces
en la misma piedra
declaro que me rindo.
Abandono todo intento
de comprender,
cada momento de esfuerzo,
todo el desgaste de energía
y mucho tiempo perdido
Así que doy media vuelta
y me alejo de la piedra.
Volveré a tropezar, seguro
y volveré a caerme,
pero en dirección opuesta.

Poema sin acabar

No tengo otra cosa
que unas manos manchadas de tinta
y una pluma rezumando palabras
y un motivo
para arañar con azul las blancas hojas
de mi libreta de tapas negras
que, como tú, siempre me acompaña.

Se llamaba "no vuelvas"

Nunca te dije
que pudieses conseguir
romper el mar y acuchillarlo,
subirte en el viento y escapar.
Deja de pensar
que cuando despiertes un día
la luz se fundirá en tus manos
y al mirarla veas la verdad.
Cuando caiga tu estrella,
cuando el mar te arrastre,
no vengas a buscar mis fuerzas
porque mis manos ya no estarán.
Intenté buscar
siempre en tu interior
y decidí que no importaba
si todo no iba perfectamente bien.
Me senté junto al mar
para ver cómo volabas
y supe que siempre irías buscando
nuevos caminos que recorrer.
Llegará por fin la noche
incluso el mar se secará
y tú volverás a buscar mis fuerzas
y mis manos ya no estarán.

(Versionando una canción
que yo misma escribí y canté hace muchos años
y hoy me ha apetecido rescatar
del baúl de las canciones dormidas)

Raíces

Apoyada la vida en un bastón,
jugándose el futuro en cada carta,
aferrado a un equipaje de valor,
y con un as de bata blanca en una manga.

Yo soy tu sangre mi viejo

Soy tu silencio y tu tiempo

(Piero-Mi viejo)

21 de abril

Se acerca la fecha:
casi cuarenta y cinco años
de escepticismo os contemplan
y aún estoy en mitad del proceso
de comprender el mundo.

De examinar uno a uno los deseos,
los anhelos, los caprichos, los amores,
los valores, los temores, las carencias,
las ausencias, las presencias, las esencias,
lo querido, lo sabido, lo aprendido,
lo olvidado, lo esperado, lo soñado.

En resumen, trabajo duro
para cuarenta y cinco años más.
Espero conservar la paciencia
para continuar el trabajo
y completar la otra mitad.

Fa vint anys que tinc vint anys.

Vint anys i encara tinc força,

i no tinc l'ànima morta,

i em sento bullir la sang.
Joan Manuel Serrat

La Plaza

Herida por el tiempo y los grafitti
en su piel las huellas de otras pieles,
vacíos los bancos de mamás despreocupadas,
de intercambio de cromos, de abuelos de bastón.
La miro con nostalgia de niña con patines,
de tardes de comba y pan con nocilla,
de juegos de piratas, de charlas con amigos,
de aquel vecino guapo, de besos en la esquina
y a la luz de la farola del adulto clandestino.
Buscando el árbol que más que sombra era cobijo,
me siento en el banco de piedra, portería de niño,
coche de carreras, cueva de bandidos,
cárcel para ladrones, decorado de cine.
Nos miro a las dos, unidas por el tiempo y el espacio,
aunque cambiadas, seguimos en el mismo sitio.

Condiciones

No espero promesas ni futuro
ni palabras con sabor a tiempo,
no quiero amor a plazo fijo
ni más eternidad que la de un beso.
Prefiero un corazón en efectivo,
un instante en común que sea ahora,
me vale con saber que tú me sabes
y que tu único contrato es con mi aliento.

Adagietto

Esta noche le han robado una hora al tiempo.
¿Quién puede?
¿Quién corta un trozo de mi vida impunemente?
¿En nombre de qué bien común?
Esa hora que ya no viviré
y que generosamente me devolverá el otoño,
la quiero ahora, hoy.
Es en este momento cuando la espero,
cuando necesito todos mis minutos,
cuando deseo vivir cada instante,
cuando quiero paladear mi tiempo,
el poco tiempo que tengo,
sorbo a sorbo contigo.
Es ahora, cuando podrías estar a mi lado.

La noche del 29 al 30 de marzo nos robaron una hora,

no tienen ni idea de que se pierde mucho más que eso.

Mucho más que tiempo, que espacio entre marca y

marca de un reloj.

¿Qué sería de La Traviata sin su tercer acto?

¿O de la sinfonía nº 5 en Do sostenido de Mahler

sin su cuarto movimiento: el Adagietto?

Hora Bruja

Madrugada ya.
No sé si las dos o las tres, ni me importa,
sólo sé que empieza abril en las calles y en el alma.
Miente el viento, suena a invierno feroz
y grita entre los balcones y la ropa tendida
y le duele a los árboles de la plaza.
Aquí dentro tódo es plácido y tibio,
la noche de los lunes no es totalmente lunes
cuando construyo trincheras en tu pecho.
Cae la hora bruja y recuerdo tu promesa
de traerme el desayuno a la cama
en tus manos totalmente vacías.

(Esperando un nuevo ciclo,

como la luna)

Justificación

Y en el acto de escribirte ahora
se concretan mil impulsos que te cuento:
El de no desgastar las palabras
por el simple uso, o el abuso,
el de renovar un voto
de fidelidad eterna a mi alma,
el de mantenerme firme,
ansiadamente serena y tranquila,
el de abrir de par en par las puertas
que me cierro al levantarme,
el de confiar en ti o en mí
yo que nunca confié en nadie,
el de desnudar mi esencia
y escudarme en el pudor,
el de renacer cada día
tras morir un poco por las noches,
el de mirarme al espejo
con la mente recién lavada,
el de volver a hacer las costuras
para adaptarme a los cambios,
el de disfrutar del placer
que ofrece volver a equivocarse.
Pero sobre todo siempre
vaciarme en el papel en blanco,
dar a luz un alma nueva
y dejártela en las manos
para que la acunes y la mezas
y la modeles y crezca contigo
y en ti.
Y muera sólo contigo.

Andamos por el límite del mundo

haciendo nuestra casa en un rincón

el mundo es parte luz y parte sombra

y yo soy parte fuerza y parte indecisión

(Radio Futura-Mercuriana)

A solas

Eché de menos tu mirada oscura,
tu cara apoyada en las manos
mientras me escuchas, mientras callas.
Eché de menos esa sonrisa indecisa
que sólo nace después de la mía.
Eché de menos un sabor en los labios,
la leve presión en el costado,
la caricia invisible del aliento y el aroma.
Eché de menos discutirme con el tiempo,
aferrarme a tu presencia en cada ola
y salvarme del naufragio de los días.
Eché de menos, en fin, no tener miedo
a echarte de menos.

Reposo (Itinerario V)

El faro reina en el mundo,
haciendo sombra a la luna.
Muerden las olas la roca,
la desgastan
en un contínuo estruendo.
Hay un crujido inaudible
de arena fresca y pies descalzos,
olor de amantes, de vino y fresas
espeso como el aire
en que se enredan.
Y un rumor de caderas y labios
y deseos
se impone sobre cualquier eco.
Reposo de alientos y manos
antes de emprender el vuelo.

Nada que nadie pueda tener,
nada que tú puedas pagar,
nada que se pueda comprar,
nada que alguien pueda vender,
nada que se pueda ganar,
nada que tú puedas medir,
nada que se pueda pesar,
nada que me puedas deber,

...nada.

È strano...

La ventana nos abre a incómodos sonidos,
música irreal que nace en la calle, que asusta
y un frío tenaz que congela el alma
y sin embargo
nada acalla el susurro de tu respiración
que se filtra poco a poco hasta inundar mi espacio
y tu voz lo envuelve todo, cálida, en un abrazo
y no es extraño
ganarle desde hoy cualquier batalla al mundo
cuando la única frontera entre nuestras pieles
no es más que la tenue luz azul de una vela
y un solo aliento.

È strano! è strano! in core
Scolpiti ho quegli accenti!
(Violeta Valéry en La Traviata)

Palabras (también la olvidé en el traslado)

Si pudiese escribirte palabras
que nadie haya escrito antes
dibujar con lápiz azul,
sobre tu piel, mi paisaje.
Te hablaría de la calma,

de la casa
del corazón de cereza,
de tu voz en la distancia,
de barcos bailando en el mar,
de mi puerta siempre abierta.
Te hablaría de humedad,
de cuerpos, de risa fresca,
de tus manos que me queman,
de inventar un diccionario
sólo para que tú lo entiendas.

Como si... (se perdió en el traslado)

Y como cada noche me acuesto
ajusto el despertador y leo un rato
como si no hubiese pasado nada
como si no tuviese un vacío hondo
como si todo fuese igual mañana
como si el alma no se me hubiese roto.

Y de nuevo el barco desarbolado
con la fuerza justa para llegar a puerto.

Sábado

Le he arrancado un desierto
a las hojas del sábado
y lo contemplo
con la arrobada mirada del que ama
un mundo, una palabra, una idea,
un alma.
Madrugada, ya es mañana
y por dentro siento que no ha pasado aún
el día de hoy
se ha estirado cada hora como la nota
que se alarga en la garganta de un agudo
imposible.
Huele a tormenta en el aire
y sigue siendo sábado
y lo sobrevuelo
con el mensaje que nace entre mis dedos
y te reclama.

A lo mejor un poema...

Una vida prendida en un poema.
A veces ni eso,
a veces las palabras saltan
desde los dedos
inquebrantablemente crueles,
libres, vivas.
A veces el infinito es un billete de ida
o la entrada a un teatro
"sólo para locos".
Y de nuevo, en cada poema
hay más vidas de las que pueden vivirse,
capa a capa,
cambiando de piel como una serpiente
y dejándose el alma y el cuerpo
en cada línea,
en cada verso.
A veces la luna baja hasta las calles
y firma pactos con los poetas.
A veces incluso se inmola con ellos
y ya de madrugada
renace de entre las cenizas
vestida de tinta y oliendo
a nostalgia y a fresa.

04/03/08 2:18 A.M
A M. por la inspiración.

Despegue inminente

Para volar al país de los sueños posibles
donde nacen flores de las palabras,
donde la luna visita las ventanas
y la arena se convierte en lienzo.

Para volar al país de la magia cierta
donde llueve en las calles cada noche,
donde el papel es dúctil como arcilla
y en las playas crecen rosas.

Para volar al país de las manos abiertas
donde el tiempo es un concepto ajeno,
la música se escribe en las paredes,
y se estremece la voz cuando la canta.

Para volar...

...sujétate a mi cintura.

Luz Azul

Unas manos modelando la cera azul
dibujando un abrazo
envuelto en signos de exclamación,
acariciando el papel donde nace
cada palabra.

Y mientras, sobre la oscura fibra
llueven esferas de luz
que explotan al contacto
de la piel que las sostiene fiel,
en su caída.

Y despertar...

Hoy la calle olía a silencio,
el cielo amenazaba lluvia,
y en los abrigos
el alma se quedaba fría.
Los sonidos eran sordos,
lejano eco de tormenta,
vacía y seca
en la pesadilla de un niño.
Hoy he despertado en gris,
sin prisa y sin objetivo,
y en la cama
he plantado un desierto.

Hoy la calle olía a silencio,
mañana sonará a olvido.

(Y con esto inauguro mi libreta Moleskine III,
que ya no es libreta, sino libro.)

En la orilla...

Y me hablaba el mar,
y me contaba…

Entre espuma desgranó las palabras
sollozos de sal y de agua
tristeza de rojo coral y oleaje,
cantos de sirena varada
en la arena.

Su voz llevaba nombre de marino,
crujido de madera
y de viento enredándose en las velas.
Tenía acento de playa vacía
y de tormenta.

Refugiado su llanto en el pañuelo
que alza el vuelo
disfrazado de gaviota en el adiós del puerto.
Lanzando feroz su furia inútil
a las rocas.

Y me hablaba el mar,
y me contaba…
sus penas.

Profecía

Y llegas
y la presencia se hace certeza,
siguiendo el sendero arenoso de la profecía,
y el silencio suena en colores y luz de risa,
y la piel se declara por fin dueña del alma y del mundo.
Y llegas
y la noche adquiere el aroma del presagio,
el tacto ilusionante del deseo velado
y el sonido indiscutible de la caricia
y del temblor incierto de un abrazo vestido de paz.

Tinta Seca

Y yo que hoy quería escribir un poema
para romper con él el estado gris
del paisaje.
Quería negarle al reloj con cada verso
el tiempo de la espera
y confesarme uno a uno los gestos
que le oculto al espejo.
Quería modelar el silencio como arcilla
y darle forma al alma entre los surcos
de la piel.
Pero las palabras eran arena fina
huyendo entre los dedos
y la tinta ha marchitado poco a poco
las hojas de mi libro.

Madrugada

Huelen
las calles a certidumbre,
a fecha sin calendario.
Suena
el estruendoso silencio
de una ausencia.
Y hay un vínculo exclusivo
con la noche,
un matiz de desierto
en la mirada,
que sella un pacto sin normas,
signo sagrado
del vendaval de un aliento
que se inflama.

"...Suave como el peligro atravesaste un día con tu mano imposible la frágil medianoche..."
(Leopoldo María Panero)

Esta noche

Esta noche vemos las mismas estrellas,
esta noche olemos la misma sal,
esta noche el viento silba el mismo idioma,
esta noche hay olas en el mismo mar.
Esta noche nos moja la misma lluvia,
esta noche las nubes dibujan lo mismo,
esta noche nos mira la misma luna
esta noche se cuela entre los mismos pinos.

Es...

Un mogote (*) recubierto de amapolas,
la promesa del futuro sin ciencia ni ficción,
el recorrido de un tren de cercanías
con parada obligatoria en mi estación.

Una regata de cáscaras de nueces,
la nariz del payaso que se olvidó de llorar,
el calendario en que son fiesta los lunes
y de enero a diciembre siempre es Carnaval.

Un taxi libre después de una cena,
la obra de teatro en que jamás cae el telón,
la distancia desde su casa a mi armario
con derecho a elegir el primer cajon.

Encrucijada

La sirena acalla los latidos
del tráfico
y rasga la negra noche del taxista
mientras releo una y otra vez
la historia escrita en blanco.
He jugado a buscar sinónimos
a palabras que tienen sabor
y textura
arropándome en las luces de la calle,
solitaria tribu de farolas,
que inunda mi ventana.
Interminablemente largas
las páginas
del tiempo que esperaba
a la razón que recuerda
que mis días son hijos de otros días
y mis noches, consecuencia de otras noches.

Hoy, noviembre

Hoy tengo luto en los ojos
de clavel y caracolas,
ausencia de cerezas dulces,
tristeza germinando en los dedos.

Hoy llueven pájaros azules
confusos como ficciones,
grillos mudos que le cantan
a la ausencia de la noche.

Hoy se reducen los días,
se convierten en ungüentos
hilando la ruta que lleva
a la anestesia del sueño.

Hoy lloro porque se me ha roto
la máquina de hacer poemas
mi voz ahora sombra del verbo
mi cuerpo, un bosque de piedra.

...a Miguel

Prohibido Prohibir

Si el mundo fuese perfecto
el amor no tendría Citas Concertadas,
ni Horario de Visitas,
no tendría Vuelva Usted Mañana,
ni Libertad Vigilada,
no tendría Paso Obligatorio,
ni Direcciones Prohibidas,
no tendría el amor Pasaje Sólo de Ida,
ni cartas Sin Remitente,
ni Cerrado Hasta Nuevo Aviso,
ni Diríjanse a la Salida,
no tendría Ya No Hay Billetes,
ni Permiso Restringido,
ni tantas Llamadas Perdidas,
no tendría Personal Autorizado,
ni Zonas de Fumadores,
ni Peligro Inminente,
ni Sólo en Horas de Oficina.

Itinerario IV

Ciclo

Brevemente
el alma se expande
por los espacios insondables
del silencio.
Como hiedra
que trepa decidida, tenaz
enraizándose en las paredes
de la piel.
En la danza
tempestuosa y profunda
de un mar de caderas y olas
imposibles.
Susurrando
el cálido aliento
que abrasa el recorrido que lleva
a una palabra.

Conjuro

Cambiando el rumbo de las risas
por la senda del aliento y la ternura
el alma se rinde al conjuro de las manos,
a la pócima secreta de los labios
y al eco del deseo de tu magia.

Hoy me han despertado las palabras
hechizo envuelto en fresas dulces
escrito con la tinta cálida
del sabor de la esencia de tu risa
y la promesa del sol en la mirada.

Al otro lado

El vaho en el cristal
como cataratas,
como gruesas cortinas
de agua
que te ocultan,
que me ciegan
como cuando el viento
me enreda el pelo ante la cara.
Lentamente
las gotas te contemplan, avaras,
una a una, en procesión,
en suave caída,
por no irse,
por no evaporarse y llevarse
el mensaje de tu cuerpo
lejos.
Y aquí, al otro lado
hay sed en mis dedos
y tacto de vidrio caliente,
al vapor me hago líquida
y me fundo, me deslizo
entre el brillo del espejo,
me evaporo
... y me respiras.

Itinerario III

La ventana a tu alma
abierta ante mis ojos
que rozan
tu piel en cada mirada.
Reescribiendo una y otra vez
La historia de un sueño.
Inventando los sinónimos
que necesito esta noche
para volar,
para andar descalza
sobre esta arena azul,
pintada de caracolas
y reflejos tenues de velas.
Bajo la lluvia que huele a mar
y bajo tus manos que miden
este cuerpo que se hace luz
a tu paso,
en esta playa sin otro nombre
que el tuyo.

La espera

Seducida por la promesa
de tu presencia cierta,
el llanto de la clepsidra
que desgrana su vida
en cada lágrima,
justifica gota a gota
una existencia.

Itinerario I

Desde el negro moteado de la noche
a la luz de las casas
y las calles de Dalmacia.
Y la lluvia
empapando las presencias silenciosas,
apagando la sed de las miradas
que la buscan.
Desde el polvo rojizo del desierto
a la superficie blanca
y caliente de Sonesta.
Y una hamaca
acogiendo dos tristezas abrazadas
en una única promesa que formulan
sin palabras.

Itinerario II

Y ahora
que todo se me hace extraño
cómodamente impreciso
y feliz,
que toco lo intangible
con el roce de los dedos
del deseo,
que ofrezco mi cara a la lluvia
y mi pelo a tus manos,
que no escondo mi rastro
a tu vista
y siembro una estela de perlas
que te atan sutilmente a mi piel
Ahora
que contemplar el mundo
se ha vuelto un pasatiempo
de dos,
que sobrevuelo las distancias
en el mínimo instante
de un parpadeo,
que el tiempo se mide por la duración
de un poema,
y el espacio que ocupo guarda aún
tu huella.
Ahora
que dibujo itinerarios
en los mapas de la noche...
sígueme.

Los Instantes

Los instantes mueren
cuando no tienen quien los viva,
cuando la renuncia
se adueña de la falsa sensación
de libertad,
cuando sin quererlo
se rompen los pocos lazos
que aún nos atan a la vida,
cuando se yerra la frase
y se añade un punto donde hubo una coma.
Los instantes mueren
cuando su fugacidad no importa,
cuando la distancia
empieza a tener kilómetros y nombres de calles,
cuando el tiempo
logra tener la apariencia de agujas de plata,
cuando las palabras
no pasan de ser verbos y adjetivos.

(De mi libreta Moleskine - Tomo II)

Perfección

Leve
brillante y frágil como la gota
que tiene, al sol, su tiempo contado.
Con la suavidad del cristal pulido
por los años y el amor
y el uso.
Instante puro, nítido y fugaz
en el que se abren las puertas
permitiendo roces.
Con el sabor dulce del chocolate
clandestino
de la niñez perdurable
y eterna.
Con el poder de manejar
la máquina de predecir sonrisas
perfectas
azules.

(A la belleza de una pompa de jabón inolvidable)

Sueño

Releo el poema,
el breve haiku que te cuenta,
las sílabas que describen un instante
fugaz, luminoso.
Suena dulce mientras enhebro palabras
que dibujan un sueño
presidido por tu imagen sobre mí,
cercano aliento.
Vívido recuerdo que eriza la piel de la espalda
que arranca límites y deshace los eslabones
de la cadena.
Releo el poema
y el aire aún sabe a ti y hay un eco
y una espesura en el alma, plena
y un temblor en la mirada
que se cierra.

Noviembre

Al norte de tu sonrisa
donde la voz apenas llega
y la imagen es un deseo
que choca, ciego,
contra los ojos del alma
perdida en la fantasía
de la noche que, callada,
apuesta por los días de noviembre.
Pura esperanza,
armada con restos de naufragios.

Verde y negro

Y se hace tarde
rodeada de la nada
que es este mundo verde
tan lejano.
Un grillo llama a su
compañera con frenético
chirrido telefónico
y en la carretera, el silencio
se rompe sólo de tarde en tarde
cuando algún vecino vuelve a casa,
las manos encallecidas,
el cuerpo helado.
La cortina de color tranquilidad
me separa del negro de la noche,
del frío abstracto de los campos,
de la luz alicaída de una estrella
apenas visible entre la bruma.
Es de noche y las horas no avanzan,
quizá sólo pasan de largo sin
hacerme caso,
sin dejarme apartar su velo tibio,
grueso, de terciopelo,
mientras los restos del cigarrillo
se consumen entre los dedos
olvidado ya su aroma,
mientras el alma pone proa
al laberinto del sueño.

Huída

Vacía, lenta, aturdida
intentando desgranar palabras
perezosas,
una a una,
con el deber último
de justificarme,
de decir por qué, de qué y a quién.
La desobediencia de la mano
secundada por la pluma
y un alma nublada hoy
por el gris de los pesares,
el negro de la distancia,
por la necesidad apremiante
de oxígeno,
por el doloroso ansia
de decir.
Y mientras tanto
posiblemente en Orión
se ocultan las pocas frases
que definen mi huída
hacia adelante,
siempre.

On-Off

Comprendería
el universo
si me lo presentasen con su libro
de instrucciones
si manejarlo fuese para mí
tan sencillo
como cualquier aparato:
una tecla y arranca,
otra para que obedezca,
otra para colorearlo
y darle brillo
y matizar los contrastes.

Lo importante

Evaluando la necesidad
de la esencia precisa de las cosas,
comprendo la exaltación de unas cuantas,
la espera de unos pocos.
Sonrío displicente pensando en los anhelos
que persiguen
los seres que aún no saben sopesar y
desconocen el peso real en la balanza
de una mano que sujeta,
de una sonrisa que ilumina,
de un abrazo que conforta,
de una voz que acaricia,
de una fresa dulce en tu boca,
de un recuerdo en cada poro,
de un café de madrugada,
del calor de una llamada.

Despertar

Si al abrir los ojos al blanco
oyes una voz que te nombra,
una mano que oprime la tuya
y un beso reposa en tu frente,
es que se ha cambiado el órden de las cosas,
el ritmo de los días,
es que ha enloquecido la aguja en la esfera,
y vuela en su giro,
es que se han borrado las curvas del mapa,
es que estoy contigo.

Amiga

Amiga mía,
mi hermana y compañera, yo te entiendo
yo sé de momentos y ausencias
yo sé de tu llanto.
Yo sé de recuerdos y esperas
yo sé de tu frío.
Y